Carta
(A Roque Dalton)
Arrancaron las heridas
Queriéndolas esconder
Incluyendo las tuyas
Pero nunca suturaron
A pesar de tanta tinta.
Desde el treinta y dos
O desde antes
Siguen abriendo zanjas de sangre
Y uno se confunde, te lo juro
Ya no sabe quien las sigue tallando.
En tu tiempo te desvelabas con alcohol
Escribiendo en algún rincón
Mientras escuchabas pasar
El terror de las botas negras,
Yo ahora también me desvelo
Haciendo lo mismo en un rincón
Escuchando pasar el terror
De los tennis blancos.
Pero vos hiciste más
Que desangrarse en tinta.
A veces escucho una bala
Y pienso en la que te tocó
Me acuerdo, irónicamente
De protección civil
Vos lo sabés mejor
Yo solo pienso.
Según me cuentan
Tanto no ha cambiado la cosa
Todavía nos interrogan
En la entrada de cada barrio
Y nada entienden
Cuando les decimos
La palabra poesía
Terminamos diciendo sílabas extrañas
Las mismas una y otra vez
Y nunca nos cansamos de repetir
Aunque no sirviera de mucho
Más que para música bajita
Como analgésico para el corazón
Pobrecitos nosotros, huérfanos de país
Pobrecitas ellas
Huérfanas aún de desaparecidos
Y contando.
Pobrecitos los poetas
Huérfanos de vos.
Al final nos queda una llaga
Irreparable
Donde vos estuviste.
Acerca del Autor: Remberto Ramírez, 13 de Enero de 1987. Promotor de Derechos Humanos de la niñez y la juventud. Egresado de la carrera de Licenciatura en Letras por la Universidad de El Salvador.
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